- И где он? – спросил я у Со, который спокойно направлялся к своей гримёрке. Ямин вприпрыжку семенил за ним. Чуть дальше, у занавеса, стояли Маэва и Мэл. Они что-то друг другу рассказывали, кажется, это касалось спектакля, потому что Мелина энергично жестикулировала и изображала движения, а Мелисса держалась за живот от смеха. То есть за корсет – ведь в нём и дышать-то прилично не получалось, что уж там смеяться…!
- Там… - он махнул рукой в сторону сцены. – Валяется…

О. Ясно. Но наверняка он уже смылся куда-нибудь… Вон, Тамара пробежала мимо, всё время поправляя лоскутки костюма. Группа парней с барабанами тоже прошествовали в комнату переодевания.

- Микеле! – я окликнул его, как только заметил, как итальянец спускался со сцены. Он махнул и улыбнулся, но его задержали. Девушка, как мне казалось, слишком долго возилась с проводами, вытаскивая наушники. Микеле постоянно дёргался и, в принципе, её можно было понять. На встречу шла Диан, и я почти её не замечал - до тех пор, пока не заметил, что курс она держит не мимо, а на меня. Вечная кокетливая улыбка не сходила с её лица. Ну всё. Кажется, поговорить с Микеле – это последнее, что мне удастся!

- Флоран! Приветик, ты тут чего один? – она подошла ещё ближе. Господи, как же хочется её отодвинуть! Да, вот так взять и поставить подальше! Спокойно…
- Да я, собственно… - завис. Что? Что ты собираешься делать Фло? Диан, вдобавок ко всему, ещё и наклонилась, заглядывая прямо в глаза. Я упорно таращился на Маэву с Мэл, всё так же оживлённо разговаривающих у сцены. Микеле давно утащили в гримёрку или куда-то ещё…
- Ты бледный такой! И руки у тебя холодные! – воскликнула она, хватая меня под руку и уводя прочь по коридору. Я, изрядно офигевший, пока ещё не среагировал на её действия, хотя в голове упорно билось: «Что вообще происходит?!»

- Диан, что ты делаешь? Куда..? – я было начал тормозить, но она буквально прижала меня к себе, намертво вцепившись в рукав.
- Пошли кофе выпьем. Тут недалеко автомат был… - так беспардонно меня на кофе ещё никто не приглашал! *усмехнулся про себя* Приглашал?
- А меня вообще кто-то спрашивал, хочу ли я кофе?! – возмущённый возглас вырвался почти против воли. Просто мысли вдруг сами собой озвучились – я в этом почти не принимал участие. Но спустя момент, понял – это единственное что я хотел ей сказать. Хотя нет, ещё кое-что имеется…
- Слушай. У меня совершенно, абсолютно точно нет желания сейчас пить или есть что-либо… - девушка смущённо захлопала блестящими ресницами. Щас заплачет ещё – не дай бог… - Диан, мне надо быть в другом месте. Извини… - я правда старался, чтобы улыбка вышла искренней и извиняющейся. Не уверен, что вышло…

Я припустил в обратном направлении по коридору. *Фло, ну ты даёшь! Вот стоит она там…вся такая обиженная и растерянная… И ты один в этом виноват!*
  А вот не надо так со мной… когда я в таком настроении!!!

- Тише ты!!! – я налетел на Мервана, появившегося из-за угла.
- Извини… - бросил я, почти не останавливаясь.

Опять эта беготня – и теперь я часть её. Внезапно так захотелось оказаться дома – вдвоём… и чтобы никого!
Нет. Сейчас нельзя об этом думать. Где, чёрт возьми, этот итальянец?!

- Псс! – раздалось где-то сзади. Я в недоумении обернулся. Увидев в открытой двери своей гримёрки Локонте, я почти ринулся к нему, как к спасительному лучику света…
- Вот ты где! – Микеле открыл дверь пошире, держа в руках два пластмассовых стаканчика. Один из них протянул мне. Кофе.
  Боковым зрением я уловил движение где-то в углу. Там сидел Солаль. Все ныкаются ото всех в моей гримёрке – замечательно! Со устало помахал, делая глоток апельсинового сока прямо из пачки. Я молча прошёл и опустился на диванчик. Сейчас, через несколько минут, должны забежать гримёры, «подправить» меня, подготовить… Сцена Мика и Со – первая во втором акте.
- А вы чего тут..? Вас же щас искать будут, ваш выход - первый…
- Ещё есть время. – спокойно заметил Солаль, откидываясь на спинку кресла.
- Мешаем? – Микеле лукаво глянул на меня, приподняв одну бровь.
- Да нет… - поспешил ответить я. – А сколько у нас времени, кстати?
- Около 15 минут, я думаю. Мне ещё пиджак переодевать… - Со зевнул.

  Дверь громко открылась. Мелисса, избавившись от огромной юбки, но всё ещё в корсете появилась следом за Маэвой, уже полностью переодетой в голубое платье. Только чёрную шляпку осталось поменять и бабочек прицепить…
Они хихикали и, казалось, совершенно не обращали внимания на царившую тишину в комнате. Один Микеле улыбался не меньше их.

- Маэва, зачем так поторопилась? Тебе же ещё не скоро на сцену. Будешь теперь мучиться с юбкой… - к нравоучениям Солаля все привыкли ровно как и к эксцентричности Микеле. Мелина поправила юбку и, чуть-чуть подпрыгнув, ответила:
- Мне не мешает! Оно мне так нравится…! Вот смотри, когда я двигаюсь, такое ощущение, что оно звенит! Вот…динь-динь… - Маэва, изящно взмахнув руками, быстро сделала пируэт. Платье тихо зашуршало, задев меня по ноге. Мелина, всё так же беззаботно улыбаясь, плюхнулась в глубокое кресло. Мэл аккуратно подошла и присела рядом, открывая небольшую коробочку. Девушки достали оттуда блестящих бабочек, которые должны были быть приколоты к платью. Микеле взял одну из них и покрутил в руках, разглядывая.
- О! Я тоже сока хочу! – Маэва надула губки, глядя на коробку в руках Со. Микеле протянул тому чистый стаканчик и Солаль наполнил его соком.
- Смотри не пролей! – Со поднёс сок Маэве, которая сидела с протянутыми руками и детским желанием в глазах.
- Merci, papa! – она отпила глоток. Мелисса, улыбаясь своим мыслям, аккуратно прикрепляла бабочек к платью.

Когда пришла женщина, чтобы проверить мой грим, она сначала недоуменно замерла в дверях, оглядывая всю нашу компанию. Мэл с Маэвой стояли у зеркала, осматривая результат своей работы. Вскоре все ушли, чтобы приготовиться ко второй части спектакля. Все, кроме Локонте. Он, по-моему, и не собирался уходить. Солаль нехотя поднялся и пошёл выбрасывать пустую коробку из-под сока.

Мадам, что была в преклонном возрасте и сейчас обильно пудрила моё лицо, постоянно косилась в сторону Микеле. Он этого не замечал – слишком был занят собственным мейк-апом. Женщина предложила ему позвать гримёра, но Микеле наотрез отказался, уверяя её, что и сам прекрасно справится. Она всё же время от времени беспокойно поглядывала в его сторону. Напрасно.

Когда дверь снова приоткрылась на пару секунд, Со, уже в новом костюме и в парике произнёс лишь:
- Пора.

Микеле кивнул, и ещё раз осмотрев свою шевелюру, направился к двери. Поймав мой взгляд, он на мгновение остановился и сжал плечо. В его взгляде, почти мимолётном, можно было прочесть многое. Да и времени, чтобы выбрать из всего этого что-то одно, было у меня не слишком много. Я решил взять всё.

Микеле уже исчез за дверью.
Я тяжело вздохнул и позволил страху на один момент отразиться в своих глазах. Но лишь на один, пока женщина отвернулась, закрывая баночку с пудрой и тенями. Пора.

Выходя из гримёрки, я пытался настроиться на своего персонажа. Сальери. Высокомерный и презрительный, гордый и уверенный. Настоящий Фло отошёл в сторону, чтобы вновь вернуться после занавеса. Сейчас, выпрямив спину и изменив походку на более медленную и размеренную, к сцене подходил Антонио, в глубине души которого был я. Игра. Эти завистливые взгляды и слова принадлежат не мне. А обращение, в котором столько высокомерия и презрения – не имеет ничего общего с Микеле. Я, то есть он, говорю всё это не Мику. В пустоту. Ему бы я никогда такого не сказал.

Сцена первая…

Такси затормозило прямо у входа в гостиницу. Пока Маэва рассчитывалась за проезд (что меня абсолютно не устраивало), я выволакивал итальянца из машины. На этот раз Микеле не придуривался – он просто отрубился после перегруженного дня, так и не добравшись до номера. Все устали, но у него как всегда – из крайности в крайность – либо переизбыток энергии, либо абсолютное её отсутствие.
  Мы с Микеле шли через холл к лифту – то есть я шёл, а Микеле, повиснув на мне, еле плёлся. Маэва семенила следом. Все остальные либо уже приехали и разошлись по номерам, либо где-то затерялись по дороге. Мелисса наверняка в магазин заскочить решила, Мерван с ней поехал.

- Я б тоже не отказалась, если б меня до кровати донесли… - прикрывшись ладошкой, зевнула Маэва. Она нажала на кнопку этажа, и лифт с мелодичным звоном тронулся с места.
- И до душа доползти было бы неплохо. – Мелина облокотилась на стенку лифта. С усталостью в глазах, но всё же с присущей им теплотой она смотрела на сонного Локонте. Когда створки разъехались, и мы вышли в светлый коридор, Маэва сочувственно предложила:
- Слушай, может помочь?
- Нет, что ты...! Дойдём уже… Только бы ключ у него найти… - пока я пытался выведать у итальянца, в каком именно кармане какой из его одежд находится карточка от номера, из лифта появились Солаль с Ямином. Оба с измотанными минами… Но при виде нашей компании Солаль тихо усмехнулся. Маэва улыбнулась и, напоследок пихнув Локонте в бок, удалилась в свой номер.

- Прекрати шататься! Стой смирно! Где эта, чёрт бы её побрал..?!! – одной рукой я шарил в карманах куртки, другой удерживал в вертикальном состоянии её владельца. Микеле пробормотал:
- В заднем…джинсов… - его чудовищный зевок эхом разнёсся по коридору.
- Не понял? – я на минуту прервал поиски.
- В заднем кармане штанов. Чё тут непонятного?…Ой спааать хочуууу…Фло… - он опасно шатнулся. Ещё чего не хватало, пусть сам достаёт! Представляю картину! Тем более мы не одни в помещении… Мимо прошла горничная с тележкой, кокетливо откинув волосы назад. Она обернулась и, даже не пытаясь скрыть ухмылку, посмотрела на Микеле, который как раз в этот момент повис на моём плече. Наверняка сочла его вдрызг пьяным…

- Доставай ключ!!! – я громко прошипел ему в ухо.

  Локонте выудил, наконец, злосчастную карточку. Предстояла неравная борьба с замком. Даже приблизительно не попадая в шёлку для ключа, Микеле спокойно продолжал тыкать карточкой о стену, изрядно погнув её. Я вмешался. Так мы через некоторое время добрались до кровати.

Взвалив итальянца на пружинистый матрац, я облокотился о дверной проём. Пока стоял и отдувался, Микеле, кажись, забылся глубоким сном.
- Эээй!!! – я потряс его. – Не спи! Ну хоть куртку сними...и разуйся…Мике..Микеле! Вот засранец… - собрав все оставшиеся силы в кулак и плотно сжав зубы, чтобы не наорать на этого соню, я рывком поднял его в сидячее положение. Микеле навалился на ближайшую опору – на меня, и, сцепив руками меня за плечи, продолжил сладко сопеть мне в ухо.
Я стянул с него куртку, которая, как мне показалась, несколько раз подозрительно трещала (видимо швы всё-таки не выдержали), потом стянул кроссовки и носки. Отдуваясь, я уставился на результат своей работы. Картина была довольно милая: Микеле в обнимку с подушкой свернулся в комок. Коленки и ещё некоторые участки ног выглядывали из рваных джинсов, начёс основательно помялся, всевозможные побрякушки, что висели на шее, сбились в кучку сзади… Хорошо хоть не стал малеваться после того, как грим снял. А то бы всё постельное бельё испачкал косметикой.

Я повернулся и пошлёпал к двери. Ничего, поспит сегодня в майке и джинсах…

Первым делом, закрыв за собой дверь номера, я направился в душ, попутно снимая одежду. Главное, вспомнить утром, что где валяется… Сам поражаюсь, откуда у меня силы на это..! Куда девалась лень?
Вытерся полотенцем и остановился напротив своего отражения в зеркале. Видок так себе…- вполне сносный. А чувствую себя как выжатый лимон.
Убрал непослушные мокрые пряди с лица.

Вот всегда так: как встаешь утром выходного дня, отдохнувший и выспавшийся, подходишь к зеркалу – и хочется обратно лечь и накрыться одеялом. Глаза опухшие, на щеке следы от узорчатой поверхности дивана. Кошмар!.....Но зато после работы или какой-нибудь затяжной гулянки я выгляжу прекрасно, хотя организм на грани сбоя. Плевать на всё – иду спать.
Забравшись на кровать, я откинул одеяло, и оно слетело на пол. Всё. Теперь я уже не пошевелюсь. Как только лица коснулась прохладная ткань подушки, сон прервал все размышления.

Снилось что-то непонятное, до боли знакомое, но всё равно абсурдное. Наутро вспомнить не удалось.

  Когда я проснулся, вдруг осознал, что в комнате ужасно жарко. По привычке сфокусировал взгляд на будильнике у кровати. Было 10 утра. Потом, пошевелившись, осознал, что накрыт тёплым махровым одеялом, которое вроде бы не поднимал вчера вечером. Не вроде бы – а точно! Может горничная пришла убираться и…

Теория не оправдалась. В кресле, на балкончике, сидел Микеле – дверь была открыта, и итальянец как раз находился в поле моего зрения. Пока я пытался выбрать между «окликнуть его» или «продолжать наблюдать, как он сосредоточено хмурится, штрихуя что-то на альбомном листе», Локонте краем глаза уловил движение и обернулся.

- С добрым утром! Кофе??? – бодро предложил он.
- В постель? Очень мило с твоей стороны… - улыбка расползлась по моему лицу.
- ага. Щщщас. Вставай и тащи сюда своё величество, если хочешь завтракать.
- Ты зачем меня укрыл? Жарко же… - я сел и отбросил одеяло.
- Как это зачем? Неприлично.
- Я в штанах!
- Ну и что? Ты одет только наполовину. А если б пришли убирать номер?!
- А то, что припёрся ты – это ладно. Решил поберечь мою честь и невинность глаз обслуживающего персонала?
- Может и так. – он протянул мне йогурт. Я отмахнулся и взял чашку уже тёплого кофе.
- Ты же знаешь, не люблю я эту гадость..!
- Кисломолочные продукты – это полезно… - поучительно заметил Микеле, но всё же убрал йогурт в сторону.
- Вот и ешь их сам!

Пробурчав что-то невнятное в ответ, Микеле вновь принялся малевать что-то на листе бумаги. Несколько минут я отрешённо пялился в небо, щурясь и проглатывая третий круассан. Любопытство взяло верх.
- Что рисуешь? – поинтересовался я. Пальцы задумчиво очерчивали края кофейной чашки. Микеле бросил осторожный и удивлённый взгляд на меня. Он успел отвести его до того, как встретиться глазами со мной.
- Да так… Ничего определённого… - он нервно смахивал пыль от карандаша и вновь делал штриховку. Потом отложил рисунок на дальний столик. Я резко поднялся и, подойдя к бортику балкона, взял рисунок итальянца. Последний с нескрываемым удивлением смотрел на меня снизу вверх. Притих и ждёт приговора. Мик всегда трепетно относился к музыке, но её он привык показывать зрителю, привык открывать на всеобщее обозрение эту часть своей души. А картины… Все знали, что он рисует. Но готовые рисунки он показывал редко. И узкому кругу друзей и родственников. Первое время, когда наша дружба достигла того порога, когда можно рассказывать о своих проблемах и переживаниях, Микеле постоянно подкидывал мне свои наброски, спрашивал, имеют ли они сходство с оригиналом(в тех случаях, когда он рисовал с натуры) или добавить ли что-то, а может наоборот убрать? Я советовал что мог, но однажды всё же сказал, что мало что в этом соображаю, так что к моей критике и советом относиться серьёзно не нужно. Кажется, тогда Микеле немного обиделся и разочаровался. Но это прошло и забылось. С тех пор он реже стал интересоваться моим мнением – только в крайних случаях. Так что понять его удивление можно.

  Я рассматривал завитки и изогнутые линии, фигуры – узор. Ничего материального. Просто изящный узор на бумаги, который всё же складывался во что-то целое, определённое. Я не мог придумать этому название. Может, это была эмоция? Или какое-то чувство? Лёгкая заинтересованность сменилась задумчивостью. Микеле всё так же молча смотрел то на меня, то на лист.

- Ты никогда раньше не импровизировал. Или я ошибаюсь? – я взглянул на него. Итальянец сидел в плетёном кресле, поджав ноги, и чуть заметно раскачивался. И молчал.
- Ну, ты ведь раньше людей рисовал, портреты, пейзажи… - я вопросительно поднял брови. Положил рисунок на подоконник и взял ломтик манго.
- Ну да… Не знаю… Просто думается лучше, когда держу карандаш в руке. Ты прав, это просто импровизация. – Микеле залпом выпил стакан сока.
- Красивая.

Итальянец смущённо опустил взгляд и улыбнулся.

Мы ещё говорили о чём-то… Вспоминали. Дом, работу, вечера у меня дома, последний ужин у Микеле перед отъездом… Не заметили, как прошло несколько часов. Звонок от Маэвы напомнил о времени. Сегодня ещё репетиция. Прогонка спектакля на сцене. Чтобы привыкли лучше…

Так же приехал автобус, так же расписались и сфотографировались с поклонниками у входа, потом приступили к работе.
  Дов многого не требовал, он решил, что несколько сцен, включая Виктим и Вивр, репетировать не нужно – мы и так их прекрасно знаем. Вообще, месьё Аттиа был в прекрасном расположении духа, что скорее всего объяснялось прошедшим удачным выступлением. Он всё повторял «Самое сложное позади…», постоянно подбадривал и чересчур много хвалил. В конце концов, он убегал за сцену разбираться с декорациями, решать дела с озвучкой и т. д.

  В общем, большую часть времени мы шатались по сцене и читали свой текст. Маэва с Мелиссой устроили что-то вроде небольшого пикника прямо на сцене. Ну, начиналось всё с коробки сока и двух шоколадок… А к концу дня там собралось половина труппы. Микеле уселся на край сцены, свесив ноги. Солаль залез на колонку. Мерван распластался рядом с девушками. Дов, уходя, лишь попросил не задерживаться допоздна. Фактически, рабочий день ещё не закончен. Было только шесть вечера. За кулисами всё ещё было полно народу – кто-то занимался костюмами, кто-то париками. А на сцене были только мы – наша компания. Мерван рассказывал анекдоты, счёт которым все давно потеряли. Мелисса с Маэвой до слёз смеялись, а Микеле бросал на меня весёлые взгляды, уминая третью пачку медовых чипсов.

- …нет, это было позже! Когда мне того медведя подарили! Ну, Фло его ещё поднял… - я невольно уловил нить разговора, услышав своё имя. Маэва упорно втуляла Мервану, что на вчерашнем выступлении, на финальных песнях, что труппа исполняла на бис, произошёл какой-то смешной ляп. Толи парик у кого-то упал в зрительный зал, толи ещё что-то… Мелисса листала в телефоне фото, которые успела нащёлкать со сцены, Со смеялся, наблюдая за детским негодованием «дочки», чьи доводы игнорировались Мерваном, увлёченным рассматриванием фоток Мэл.

  Под конец вечера все стали собираться. Мэл и Диан уселись в такси, Солаль с Мерваном собрались в какой-то паб, Маэву захватили с собой, так как Со пообещал проиграть ей в бильярд. Мы с Микеле ушли последними.

  Немного пошатались по вечернему городу. Локонте рассказывал о памятных местах, которые ему запомнились с детства, о событиях, из-за которых эти места навсегда остались в его памяти. О своём прошлом. Всё чаще я приходил к выводу, что разговаривать о прошлом, о нашем прошлом – намного приятнее, чем просто задумываться о будущем. Хотя ничего плохого не должно было произойти, жизнь рисовала множество путей, подкидывала миллион новых возможностей, но всё же… это была неизвестность. Мы не знали, что будет. Знали лишь одно – проект закончится. Мы не говорили об этом. Только это событие и заставляло нас отвернуться от прекрасного будущего и всё чаще оглядываться назад, снова и снова прокручивая наиболее полюбившиеся моменты. Беззаботная болтовня, смех и немного алкоголя – это помогало расслабиться, но не сильнее, чем простое его присутствие. Мы вместе. Сейчас.

А что будет – это не важно.

С каждым днём становилось всё легче, всё привычнее. И я уже не замечал разницы, что сперва так бросалась в глаза. Позже у нас появлялось время и на экскурсии, и на парки….да и просто просидеть весь день на крыше гостиницы, понежиться под палящим солнцем и просто отдохнуть – всё это уже не было такой уж редкостью. Правда, Микеле на месте не сиделось – всё его тянуло куда-то ехать, что-то показывать….ну, естественно, кому же, как не мне?
Бывало, что Маэва спасала меня от очередной незапланированной поездки. Хотя, ей и в правду было интересно посетить новые места, узнать и увидеть что-то интересное. Солаль редко, но всё же присоединялся к «детям» - точнее, его вытаскивала Маэва. Все знают, только ей под силу его растормошить. Всё было идеально.

Так же быстро все закончилось. Нет, жизнь не остановилась. Просто в один из вечеров, что Микеле просиживал в моём номере, мне показалось, что привычный её поток вдруг замер – остановился, всего на момент, который был самым тяжёлым в последние несколько лет.
Я испугался. Я действительно очень испугался, что случится что-то страшное.

За день до отлёта обратно в Париж Микеле затеял сперва казавшийся безобидным разговор. Обычная болтовня, которая совершенно сбила меня с толку.

- Фло, тебе понравилось в Италии?
- Да, конечно. Море, солнце, песок…
- угу. Ты знаешь, я подумал…
- о чём же? – я стоял перед зеркалом в ванной с бритвой в одной руке. Другой пытался размазать пену для бритья по лицу.
- О том, чтобы… Просто… Может, мне остаться?
Бритва неаккуратно чиркнула по щеке, отчего маленькая капля крови капнула на белоснежную поверхность раковины.
- Не понял. – свой голос показался мне совершенно пустым и безжизненным. Покосившись в сторону Локонте, я продолжил бриться. Надо бы поаккуратнее.
- Ну, у нас ведь будет перерыв. Две недели как-никак. За это время можно будет уладить все дела с документами, сообщить Дову, подготовить Нуно…
- …
- Фло?
- М?
- Ну… останься тут со мной. Хотя бы на эти две недели.
- …а потом вали в свой Париж и продолжай как ни в чём ни бывало выступать на сцене? Продолжай играть Сальери? Продолжай завидовать Моцарту? Моцарту, который всё бросил, наплевал на всё… на всех… - всё это вырвалось нечаянно. Непроизвольно. Но брать свои слова обратно не хотелось.
- Зачем ты так…? – Микеле с обидой глянул на меня, но подошёл ближе. Чтобы не смотреть в его грустные глаза, чтобы вновь не сломаться под их властью – пришлось уткнуться лицом в махровое полотенце, вытирая влагу с оставшейся пеной. Зажмурившись и закусив губу – всего на мгновение – на плече у меня оказалась его ладонь. Я решил повесить полотенце повыше, на самый дальний крючок, потянувшись и сбрасывая его руку.  Потом сразу вышел из ванной. Микеле не медля последовал за мной. Похоже, сдаваться он не собирался.
Хотелось сбежать. Уйти куда-нибудь, чтобы не сорваться, чтобы не наорать так, что потом исправить не получится. Я готов был это сделать – из последних сил держался. Ушёл бы, хлопнув дверью, но был одет только в штаны. Было очень жарко, майка валялась где-то в ванной.
Неизвестно откуда в руках оказалась пачка сигарет. Я твёрдым шагом направился к балкону. Уйти – буквально – не важно куда. Но не успел.

Рукой Микеле загородил проход. В нём чувствовалась небывалая решимость – не уверенность, нет. Её у него было всегда полно. Но решимость в том, что то, что он сейчас собирается сказать или сделать – он сказать или сделать должен. Просто должен. Я молча смотрел вдаль, куда-то выше его плеча. Микеле осторожно сжал пачку сигарет в моёй руке, попытался забрать. «Иди на фиг.» - промелькнуло в голове, но глаза сами собой встретились с его карими. Пачку я не отпустил. Из-за упрямства, наверное. Молчание давило.

Микеле сделал шаг навстречу – теперь его лицо было прямо перед моим. Глаза напротив – а в них – грусть и…желание. В голове все полетело вверх дном, будто все шкафчики и ящички, что так упорядоченно хранили воспоминания, принципы, взгляды – всё это, как от толчка вдруг подлетело и рассыпалось в полной неразберихи. Он не целовал – ещё нет. Стоял так близко, касаясь своей щекой моей щеки, теплое дыхание щекотало где-то у виска, потом медленно спустилось к шее.

Первый поцелуй. Микеле сделал выбор за нас двоих. Смело, уверенно и…правильно. Сердце билось как у подростка, и итальянец улыбался, чувствуя это ладонью. Вторая рука выводила узор на лице – прикосновения к глазам, потом к губам, после чего я узнал, какой у него вкус.

Всегда знал, что Микеле особенный.

Фло упорно пытался забыть события прошедшей ночи. Самовнушение творит чудеса – и уже к вечеру он убедил себя в том, что это вполне могло присниться. Или просто не хотел свихнуться на мыслях о том, что что-то тут не ладно, что-то странное творится вокруг… Всё это чушь. Показалось. Приснилось!

Микеле почти не разговаривал с ним. Сидел у камина, рисовал – даже гитару не брал, наверное, не хотел привлекать внимание друга. Пытался казаться незаметным…

Флоран чувствовал вину – теперь, когда он по-другому смотрел на ситуацию, он чувствовал, что не нужно было так с ним…зря он…

- Микеле, кофе будешь?…
Итальянец слегка вздрогнул от неожиданности, и ещё минуту смотрел на Фло взглядом брошенного щенка. Француз терпеливо варил кофе, уперев взгляд в окно. Микеле медленно встал, отбросил плед и побрел к кухне. Замер в дверном проёме и облокотился о косяк.
Когда Флоран обернулся, чтобы налить кофе из турки в чашку, невольно встретился с итальянцем глазами. И тут же отвёл. Микеле вдруг выдал:
- Я не хожу по ночам. Я…я бы знал. – он опустился на угловой диванчик.
Фло недовольно нахмурился. Он надеялся, что эта тема останется закрытой ещё утром. Он косо глянул на сжавшегося в углу итальянца. Микеле притянул ноги к себе и грел в руках кружку с кофе. Флоран глубоко вздохнул, заставляя себя не нервничать, облокотился о столешницу и сделал глоток любимого напитка.
- Я понял.
Повисла небольшая пауза.
- Ты знаешь, я подумал…Может это из-за длительного переезда? Ты устал и…
- Всё. Хватит! – слишком громко сорвался Флоран. Потом вздохнул, мысленно собираясь. – Мик, - начал он более мягко – давай не будем об этом. Я понял, что это был глюк и не больше, хотя слишком многое говорит обратное…Но я даже этому не собираюсь уделять чересчур важное значение. Мы же приехали отдыхать и…короче… - Фло шумно выдохнул и поставил почти пустую кружку в раковину. Микеле внимательно наблюдал за французом. Кое-что в его словах его насторожило.
- Фло, что ты имел в виду, когда говорил, что…многое говорит об обратном? Я вот этого не совсем уяснил…
Фло слегка удивлённо посмотрел на итальянца. С чего вдруг его зацепила эта фраза? Сказать ему? Но и в этом Фло себя уже убедил – кошка была обычная. Нормального размера. И плевать, что домашнее животное было в лесу за сотни километров от цивилизации! Фло тряхнул головой, отгоняя навязчивое воображение. На вопрос он решил ответить. Честно. А что терять-то?
- Да так…Почудилось, что видел громадную кошку…Ещё на трассе… - Фло постарался придать своему лицу скептическое выражение, будто бы…будто бы он сам в свои слова не верил.
Так он и не верил. Или всё же..?
Фло нахмурился, ожидая услышать очередное разумное объяснение со стороны итальянца: «воображение», «усталость» или что там ещё..?
- И мне что-то такое показалось. – вдруг тихо сказал Микеланджело. Фло резко вскинул голову, уставившись на итальянца. Микеле продолжил: - Что-то большое и чёрное…Я не думал, что это кошка – ведь..эээ..оно промелькнуло прямо перед лобовым стеклом. А кошку бы видно не было… Но ты говоришь, громадную… А такие вообще существуют? – Микеле с энтузиазмом взглянул на Фло, будто бы разгадывал интереснейшую загадку, а не столкнулся с чем-то необъяснимым и, возможно, опасным…
- Без понятия. – Фло с каменным лицом смотрел на друга.
- А мне вообще показалось, что это филин или ещё какая-нибудь птица… Ведь ни топота лап, ни шелеста листвы слышно не было…
- Слушай, Шерлок! Давай закроем эту тему! – психанул Фло. Микеле сделал вид, что не заметил.
- Но…я видел кое-что ещё.
- И что же? – на автомате поинтересовался Флоран, совершенно без энтузиазма, коим был, похоже, объят Микеле.
- Когда через лес ехали.. Там вроде была…
Фло вопросительно поднял брови, молча раздражаясь возникшему между ними разговору. Точнее самой теме.
- Я видел в чаще леса лошадь. Чёрную. В тот момент я готов был поклясться, что мне это не мерещится и… она точно там был-ла… - итальянец немного замялся – Но сейчас я уже ни в чём не уверен! – он резко поставил кружку на стол и закрыл лицо ладонью.

Фло был растерян. В любой другой ситуации ничего бы ему и в голову не пришло, разве что покрутить пальцем у виска и выразительно постучать по лбу итальянца, но сейчас… Сейчас Фло запутался – просто запутался и не знал что делать и что думать. Ведь всё, о чём они тут разговаривают, лишено смысла и не поддаётся разумному объяснению. По крайней мере француз такового не нашёл и сомневался, что ему это удастся.
Микеле пребывал в растерянных чувствах. С одной стороны, он не понимал, почему его беспокоят все эти мелочи – животные в лесу…Ну мало ли как они там оказались. Может им обоим всё это почудилось…Не зря же существует такое понятие, как «коллективная галлюцинация»! Но Микеле никогда с этим не сталкивался и вообще смутно понимал смысл этого понятия, да и возможность его осуществления ему никак не представлялась. Но вот он с этим столкнулся. Проще конечно списать всё на усталость и непривычную обстановку и радоваться долгожданному отдыху в обществе…в обществе Фло. Но…

Идея прочно укоренилась в мозгу. И никак не хотела уступать место придуманным объяснениям Микеле.
Что-то здесь не так… Странности, провалы в памяти или галлюцинации…Микеле уже готов был поверить, что всё, о чём рассказывал Фло о их ночных похождениях – правда. А то, что он этого не помнит – вот с этим следовало разобраться. Понять, что случилось и успокоиться. А иначе спокойствия не видать – в этом итальянец был уверен.
- Кхем. – Фло прервал размышления друга. – И что же это всё значит?
- Ты же не надеешься услышать разумный ответ от меня? – Микеле глянул на француза исподлобья. Тот скептически изогнул густую бровь:
- А у тебя есть идеи? Пусть НЕразумные, но всё же… что ты об этом думаешь?
Микеле сделал глубокий вдох, подготовившись не реагировать на все вопросы Флорана, которые, по мнению Микеланджело, будут связаны именно с необъяснимыми вещами в предъявленных итальянцем вариантах. Наводящие вопросы, требующие ответа на странность ситуации – Микеле приготовился игнорировать их. Или огрызаться – как получится.
- Я прекрасно понимаю, что ты не примешь никаких объяснений, если они не будут разумными. То есть ты не поверишь ни во что, что может быть связано с…
- С чем? – поторопил француз.
- С магией, потусторонними силами, и прочими необъяснимыми наукой явлениями. – чуть ли не загибая пальцы перечислил Микеле. – Ведь так?
- Ну… - с языка так и норовило сорваться «разумеется!», но Фло решил пойти окольным путём: - Если бы это было так, я бы не попросил тебя поделиться НЕразумными идеями. Ты что, думаешь, что всё о чём мы тут… что всё это происходит из-за…эээ… - Фло помахал руками, изображая колдовство с характерным (как ему казалось) звуком «бууу!».
«Действуй по плану. Просто не обращай внимания.» - билось в голове Локонте.
- Возможно. – только и выдавил Микеле. Фло не удержался и прыснул.
- Блин, как жаль, что чеснок мы с собой не захватили!
- Я в тебя щас что-нибудь кину. – для наглядности итальянец поднял из корзины полено. Фло с ухмылкой плюхнулся на софу и смело глянул на раздражённого итальянца:
- Только не говори, что в тебя злой дух вселился!
Микеле бросил деревяшку в камин, не рассчитал силы, и она упала под кресло. Фло тихо хихикнул. Сжав зубы, Микеланжело полез доставать полено. Он распластался на ковре и силился разглядеть в темноте под креслом искомый предмет. Тщетно. Рука шарила по пыльной поверхности, не дотягиваясь до дерева.
Боже, такое ощущение, что тут век никто не убирался! Пальцы нащупали что-то – но это было не деревянное полено. Какая-то железка торчала вертикально вверх, будто металлическая ручка ножа, воткнутого в пол. Микеле инстинктивно дёрнул неизвестный предмет, просто из любопытства, наверное…
Раздался щелчок – ручка оказалась чем-то наподобие рычажка. В ту же секунду пол под Микеле пришёл во движение. Итальянец резко сел, пытаясь понять, что происходит. В свете от камина ему мало что было видно, но одно стало ясно сразу – половицы медленно отъезжали в сторону, будто уходя друг под друга, но не везде. Маленький участок, на котором как раз и находился Микеле – а остальное оставалось на своих местах. Флоран спокойно откинулся на подушки и прикрыл глаза. Возможно, он не расслышал тихого щелчка – комнату наполняли звуки потрескивающих поленьев, и барабанный стук дождевых капель о стекло на окне.
Микеле поспешил подвинуться на «безопасную» поверхность, после чего наблюдал, как в полу появлялась маленькая ниша. Вместимостью она была не больше комодного ящика. С первого взгляда казалось, что в ней ничего, кроме паутины не было. Микеланжело больше интересовал тот факт, что он обнаружил тайник в старом особняке, чем то, что было внутри этого тайника. Словно издалека он услышал голос Фло:
- Так…на чём мы остановились? Мы ведь… - краем глаза Микеле заметил, что его друг резко соскочил с дивана. «Заметил, наконец…неужели?!» - пронеслась язвительная мысль.
- Что за…?! – удивлённый возглас Флорана разрезал тишину. – Откуда? К-как…
- Я нечаянно. Зацепил за что-то, дёрнул и...ну…вот. – объяснил Мик, жестом указывая на находку. Француз медленно приблизился к нише, и чтобы лучше разглядеть её в темноте, опустился рядом с итальянцем на колени.
- Что это такое? – настороженно поинтересовался Фло, не отводя взгляда от дыры в полу.
- Не знаю. – логично ответил Микеле. – Щас посмотрим… - он потянулся к нише.
- Стой! – Флоран поймал руку друга. Любопытный блин… - Нельзя же…Откуда знать, вдруг там… - не досказав фразу, окончание которой Фло всё равно ещё не успел придумать, его прервал Микеле:
- Ну что там может быть? Я не боюсь пауков, в отличие от некоторых… - и он быстрыми движениями порвал густую паутину. Она была довольно старой и сухой, поэтому не липла и легко разлеталась в стороны, словно пыль. Рукой Микеле провёл по узорчатой поверхности… Книга? Да, точно… Большая старинная книга в кожаном переплёте. Микеле набрал в грудь воздуха и дунул, чтобы окончательно освободиться от слоя пыли. Подняв густое облако, Микеле поймал раздражительный взгляд Флорана, на которого это облако постепенно оседало. Спустя пару секунд оба с интересом разглядывали старинную находку. Разумеется, определить возраст книги они не могли, но внешний вид говорил о многом: страницы жёлтые, как будто пергаментные, корешок ветхий, местами мелкие кусочки кожи облупились…
Фло казалось, что чего-то не хватает. Наблюдая за тем, как Микеле выуживал книгу из ниши и отряхивал кончиками пальцев последние обрывки паутины, француз задумчиво искал ответ.
На книге не было названия…А стало быть, если это книга без названия, тогда она написана от руки – скорее всего. Фло почти прошептал:
- Открой.
Микеле вскинул голову. Он так увлёкся созерцанием обложки, что совершенно забыл о том, что может быть «внутри». Причудливый узор – совершенно симметричный относительно центра, в котором был вшит кусочек зеркала. Стекляшка, размером с монету, сейчас не отражала ничего – но Микеле казалось, что это из-за налёта грязи. Протерев пальцем, он снова заглянул в гладкий круглешок. Будто бы и зеркало, но отражает лишь темноту. На секунду Микеланджело задержал палец на нём – он казался таким холодным, будто кусочек льда.
Фло прав, надо взглянуть что там внутри…
Аккуратно разлепив страницы, Микеле откинул несколько сразу.
Пусто. Чистые листы. Ветхие, жёлтые, немного потрескавшиеся – но нетронутые чернилами.
Микеле медленно пролистал на самое начало, в надежде увидеть хоть какие-нибудь надписи – дату, название, хоть что-то!
Ничего.
Разочарованно итальянец захлопнул находку и вопросительно посмотрел на друга. На лице Фло отражались те же эмоции, что испытывал Микеле.
- Странно… - пробормотал Локонте.
- Хм…Да не особо. – Фло легко тряхнул головой. – Просто там не успели ещё ничего написать. Такая старая книга…Тот, кто изготовил её…ну, или купил, мог хотя бы подписать. Посмотри последние страницы, может владелец оставил подпись там?
Микеле послушно открыл последнюю страницу. Тоже ничего… Или…
Приблизив глаза к книге, Микеле заметил в верхнем левом углу вертикально начерченные полоски. Совсем маленькие, они шли в ряд. Итальянец насчитал семь. Семь штришков. Это всё, что было.
- Что там? – Фло тоже заметил полоски, но спросил, надеясь услышать что-то более содержательное, ибо сам смысла он не видел в этих палочках…
- Их семь. Я не знаю… Это не похоже ни на какие иероглифы. Да, они неровные, и видно, что начерчены от руки, но…похоже это просто… Просто счёт.
- Счёт чему? – не понял Фло.
- Не знаю… Но тот, кто писал, возможно не был знаком с арабскими цифрами. Да и на римские не похоже. Так, разве что, в каменном веке считали… - Микеле разочарованно захлопнул книгу и продолжил очерчивать кончиками пальцев узор на обложке.
- И это всё? – недоуменно поинтересовался Флоран. – Книга без единого слова? Так и книгой её назвать нельзя. Бред какой-то…
- Что ты хочешь сказать? Если не книга – тогда что??? – Микеле не отводил взгляда от старого переплёта. Он, как художник, был восхищён изящным переплетением линий, замысловатым рисунком, который нельзя было – то есть никак не получалось – признать чем-то, созданным рукой человека. Всё было настолько гармонично, что Микеланджело не мог заставить себя отвести взгляд…
- Я не знаю. – просто и с прерывистым вздохом произнёс француз. – Просто это так глупо: мы обнаружили тайник в старом особняке, а там - …это. И только?
- Подожди… - Микеле аккуратно отложил книгу, опустив на ковёр у камина, и повернулся к нише. Фло почти о ней забыл, но как только итальянец опустил руку в отверстие в полу, Мот инстинктивно насторожился. Ему пришлось подавить вновь возникшее желание отдёрнуть руку Мика, слова почти вырвались – Фло успел поймать их за самый краешек, преградив им путь мыслью: «А толку? Будто в этот раз он послушается…»
- Тут…что-то… - Микеле шарил рукой по дну ниши, почти по локоть засунув её туда.
-Ну? – нетерпение Флорана росло, он привстал на колени. Электричество не помешало бы – промелькнуло у него в голове – ни черта же не видно!
- Листы какие-то. – Микеле достал несколько помятых свитков и вновь засунул руку под пол. – И… вот это. – в руке он держал большое чёрное перо. В свете камина на его конце что-то блеснуло. Фло наклонился, чтобы лучше разглядеть. Перо предназначалось для письма – заострённый кончик был стальным.
- Этому тайнику двести лет в обед чтоли? – Микеле изогнул бровь и поднёс перо ближе к глазам.
- А там дата обозначена? – скептически ухмыльнулся рядом сидящий.
- Нет. Просто перьями давно уже никто не пользуется…
- Да ладно! – оборвал Фло. – В магазинах их полно. В сувенирных лавках особенно…
- Это перо не из сувенирной лавки. – в свою очередь остановил друга Мик. Он осторожно держал находку за самый кончик, не касаясь металлической ручки, и сосредоточенно хмурился.
- Откуда знаешь?
- Ну, в магазинах обычно продаются уже заправленные перья. Кому надо покупать перо, а к нему ещё чернила, которые сохнут по полчаса? Куда удобней принтер или шариковая ручка… - последние слова Микеле произнёс тихо и с маленьким раздражением в голосе. Он-то всегда мечтал о тех временах, когда письма писали чернилами на пергаментных свитках длинным, изящным почерком. Всё это Микеланджело доводилось видеть лишь в исторических фильмах. Хотя когда-то, очень давно, ещё в детстве, он с родителями был в музее, где в витрине были выставлены рукописи какого-то учёного. Или это была писательница…
- Это всё? – Микеле вздрогнул от резкого голоса Фло. Хотя тот говорил всё так же спокойно и с осторожностью – всё равно было такое чувство, будто его грубыми рывком вернули в реальность, оттолкнув от давних воспоминаний.
- Вроде… - Микеле пошарил в нише, уже не надеясь обнаружить что-либо. Но вдруг пальцы зацепились за шнурок. Микеле потянул его, но вместо того, чтобы вытащить шершавую нить, он почувствовал, что под рукой вместе со шнурком сдвинулась плоская поверхность… будто бы коробочка, перевязанная для сохранности – вместо замка. Микеланджело осторожно вынул непонятный предмет. Всё – это было последним… И будто бы некий механизм, приходящий в действие после того, как ниша опустеет, раздался тот же тихий щелчок – доски снова пришли во движение. Спустя несколько мгновений, отверстие в полу исчезло – будто и не было его совсем.
Фло определённо был сбит с толку. Хотя, казалось бы – чего тут непонятного? И всё равно было не по себе. Наблюдая за тем, как половицы вставали на место, закрывая тайник, в мыслях столько всего пронеслось. Но как только ниша исчезла – повисла тишина. Такая абсолютная и давящая, что стало трудно дышать. И дело вовсе не в том, что Флоран сидел спиной к камину и дождь перестал так неистово барабанить в окно. Тогда в чём же..?

- Это что – фотографии? – Микеле уже развязал шнурок, связывающий небольшую стопку листов. Верхняя была слишком яркой и чёткой, поэтому сомнений не возникало – это фотография. Причём не старая – цветная, ничем не хуже цифровых снимков. Микеле протянул её Флорану, а сам принялся разглядывать следующую. Сначала ему казалось, что это копия. Как и на предыдущей, на этой картинке был изображён дом. Этот самый дом, в котором они с Фло сейчас находились. Снято с того же ракурса, тоже цветная и размер такой же… Микеле перевёл взгляд на следующую – этот снимок изображал абсолютно тоже самое, но видно было, что он старый – цвета серовато-жёлтые. Следующая фотография была чёрно-белой, много меньше по размеру, да и на ощупь бумага была шероховатой, даже немного отсыревшей.
Последним был рисунок. Рисунок дома, сделанный явно не художником, но изображающий тот же пейзаж.
И везде изображение этого дома, будто бы сделанное разными хозяевами, жившими в разное время.
Микеле переводил взгляд с одного снимка на другой, стараясь найти отличия. Не единого – хотя рисунок был довольно детальным, а людей на изображении не было. И везде вроде бы одно и тоже время года – лето или поздняя весна…
Микеле не сразу заметил, что Фло уже с минуту смотрит на фотографию, которую взял у итальянца. А если быть точнее, то он разглядывал обратную сторону снимка…
- Что там? Что-то есть? – Микеланджело подвинулся к другу. В свете камина на снимке виднелись какие-то числа, с первого взгляда не понять – слишком мелко. Немного поёрзав и притянув руку Фло с зажатым в ней листков к самым глазам, Микеле пытался понять, что же там всё-таки…
- Дата. 2001 год. 25 мая. – прервал мозговой штурм Фло.
- Что? Правда? Так снимку… 10 лет???
- Да. Ровно. – коротко кивнул Флоран.
- Эээ…ровно? – Микеле посмотрел на француза. Фло нахмурился ещё сильнее, между бровей появились глубокие морщинки. Но взгляд был по-прежнему прикован к цифрам.
- Ровно 10 лет назад. А если точнее, 10 лет и один день.
- … - Микеле закусил губу. Фло сделал глубокий вздох и устало посмотрел на товарища. Продолжил спокойно и с расстановкой:
- Мы приехали вчера. 25го мая. Тут стоит дата – 25 мая. – Фло ткнул пальцем в цифры. – День в день.
- Странно. – просто и подходит к эмоциональному состоянию обоих. Микеле по привычке потёр лоб.
- Да, но может, и совпадение… Дай остальные… - Фло кивком указал на снимки, что были ближе к Микеланджело. Тот послушно протянул ему второе фото. На свету – даже от пламени – было заметнее, что эта фотография намного мутнее первой. Хотя и цветная, но уже изрядно выцветшая.
На обратной стороне – Фло даже удивиться не успел – она. Дата. 25.05.1981г.
- Дата та же. Только с разницей в 20 лет. – тихо произнёс Фло.
- …а тут 25 мая 51-го года… - Микеле перевернул следующий снимок, поднося к свету… - 1911-й, также 25-е число этого месяца.
- На рисунке 1861 год. Двадцать пятое. – закончил Микеле. Фло держал в руках идентичное изображение и, как Микеле пару минут назад, пытался найти отличия.
- Сейчас 2011 год. – констатировал Фло. -…этот снимок снят 10 лет назад, этот – 20 лет… - Фло раскладывал перед собой на полу фотографии в порядке увеличения их возраста. – 51-го года…значит, минус 30 лет, 11-й – минус сорок. И рисунку уже порядка… 150 лет. – заключил Фло. Смысл собственных слов начинал доходить постепенно. Краем глаза заметив взгляд итальянца, Фло слегка зажмурился – всего на мгновенье.
- У тебя большое будущее в области экономики. – последовал ехидный комментарий итальянца. Удивлённо глянув в его сторону, Фло едва заметно покачал головой. Так хотелось его пнуть – но вместо этого губы расползлись в кривой усмешке. «Эффект зеркала», блин!»
- И что нам с этим всем делать? – поинтересовался со вздохом Флоран, оглядывая находки.
- Поколдуем позже. А сейчас – я есть хочу… - Микеле вскочил на ноги, похватал с пола фотографии и бросил на столик у дивана. – Ты что-нибудь будешь?
Не дожидаясь ответа, он вихрем умчался на кухню.

Фло подвинулся к софе и облокотился спиной, не вставая с пола. Его взгляд задержался на старинной книге, оставшейся лежать в полуметре от каминной решётки.

- Я не понимаю одного…. – Мелисса сделала небольшую паузу, нанося блеск на губы. – Зачем ты так стараешься всем понравиться?

Сказано это было тихо и задумчиво, но Маэва от неожиданности выронила косметичку, и всё её содержимое рассыпалось по полу. Мелин медленно опустилась на колени, недоуменно посмотрев на Марс.

- Почему ты так считаешь? – отчего-то Маэва чувствовала себя виноватой, хотя разумного основания, кроме слов темноволосой девушки, как таковых не имелось. Просто Мелин была так удивлена – неужели она создаёт такое впечатление?!

Мелисса в ответ легонько пожала плечами, закручивая крышечку теней и хлопая ресницами, дабы рассмотреть результат. А что, разве нет? – в мыслях Марс прозвучал едкий вопрос. Озвучивать не стала – не любила она быть инициатором ссор. Тем более, им ещё работать вместе. Вместо этого Мелисса невинно улыбнулась – это всегда срабатывало, и никто не мог догадаться о истинных чувствах девушки.

Просто Мелисса довольно долго была знакома с Мелин, и все эти годы она то и дело слышала в её адрес самые нежные прозвища от участников группы и фанатов, они называли её «Ангелом». Господи, как же все наивны! Да не бывает так в жизни – всегда приходится работать над собой, перешагивать через других и не оглядываться, наступать себе на горло и идти вперёд. Только так можно пробиться. Этому её учила мама… Сильная и волевая женщина – внутренний стержень Мелисса унаследовала от неё.

Какие же мы разные! – часто думала про себя Мелин. Она вовсе не считала, что это плохо, но… До сегодняшнего дня, видимо. Мелисса так равнодушно высказала своё мнение, что Маэва невольно подметила, что Мэл умеет быть обаятельной, даже когда грубит. Злиться на неё не получалось, поэтому Маэве оставалось только удивляться.

Застегнув молнию сумки, Маэва остановилась у зеркала.
- Я никогда не пыталась быть другой. Не такой, какая есть. Может, и лучше иметь несколько образов, носить маски, скрывающие правду. Но я так не умею. Не могу. – Маэва грустно смотрела своему отражению в глаза и никак не могла заставить себя уйти.
- Разумеется, так легче. Но ты настолько слилась со своим образом, что я перестала понимать, ты ли это на самом деле…
- С образом?! – Маэва резко обернулась к спокойной Марс. В глазах девушки плескалась обида, но Мелисса не обратила ровно никакого внимания на это, лишь на мгновение прямо взглянув на Мелин. – Мелисса, мы столько лет работаем вместе! Но ведь…Ведь мы знаем друг друга и за пределами сцены! Все эти отпуска, посиделки, рестораны… Я никогда не пыталась…Я не хотела… - Маэва из последних сил сдерживала слёзы. Сделав глубокий вдох, она понизила срывающийся голос: - Я надеялась, что и ты тогда была настоящей. Выходит, я ошиблась?

Мелисса встала, пригладила складки короткого платья и накинула полушубок.
- Думай как хочешь. – она вышла из гримёрной, не потрудившись придержать тяжёлую дверь. Та громко хлопнула, заставив Маэву вздрогнуть.

Разве так можно..? Она столько времени знакомы, каждый день видятся, каждое воскресенье ездят на корпоративны… Как же глупо! Как наивно было предполагать, что они стану настоящими друзьями – пусть не близкими, но… Маэва считала их всех семьёй, и Со считал, и Микеле… Все, кроме Мелиссы. Она всегда была чужой. Только сейчас Маэва это поняла.

Дверь тихо открылась, Микеле просунул голову и весело сообщил:
- Фло согласился нас подвезти! Ты едешь?...Маэва? – Мик заметил, как девушка пытается незаметно стереть слёзы, нагнувшись за сумкой. Подойдя к ней со спины, он обнял её за плечи.
- Ты чего?
- Нормально, всё в порядке. Я готова. Едем? – Мелин повернулась, пряча взгляд покрасневших глаз. Мик прижал её к себе, обнимая так, будто хотел отгородить от всех проблем и забот, от боли и зла, от непонимания и жестокости. Как настоящий брат. Девушка прикрыла глаза, и на рубашку Локонте упали две слезы. Потом она улыбнулась, понимая, что не одна она такая «наивная».
- Не плачь, ангелочек. Я тебя в обиду не дам. – Микеле чмокнул девушку в светлую макушку и, обняв за талию, повёл к выходу.

- Почему нельзя написать: «Сделайте то-то, и взамен получите то-то…»? В нашем случае – шанс уехать отсюда… - Флоран зажмурился и спрятал лицо в ладонях.
- Слишком просто. - Микеле устало присел на диван, осторожно поднимая книгу. Положив её на подушку, Мик мрачно разглядывал макушку своего друга. Фло устало массировал виски, волосы скрывали низко наклоненное лицо...   

Микеланджело и представить не мог никогда, что когда-либо они окажутся в подобной ситуации.  Всегда в присутствии Флорана он чувствовал себя свободно, легко, непренуждённо. На сцене нужно было притворство - но в жизни Микеле играл не меньше. И теперь, когда он решил наконец выкинуть это притворство из своей жизни хотя бы на пару недель - ничего не вышло. Ему не позволили...

Магия, потустороннии силы, нечто сверхестественное - это всегда было интересно, иногда даже смешно... До настоящего времени. Убеждения Микеланджело расыпались прахом, ибо сейчас он не мог объяснить того, что с ними происходило.

Было страшно. Жутко, до холодка, сковывающего позвоночник, до жаркого укола в груди - в те моменты, когда Мик явственно представлял себе жуткие картины с Флораном в главной роли - тогда его охватывала настоящая паника. "Что если..?" - вопрос постоянно крутился в голове, не давая покоя. Нужно уезжать, уезжать побыстрее и подальше... Он был уверен, что это избавит их от всего, что здесь происходит, ведь там было написано, что проклята земля.

Ещё Микеле чувствовал за собой вину. Сейчас, глядя на усталого Флорана, он больше всего желал увезти его отсюда, забыть о тех страхах, что он испытал, ведь всё из-за него, из-за Микеланджело.

Почему книга открыла секреты ему? Микеле постарался покапаться в памяти, вспомнил родственников, даже дальних, к которым он ездил очень давно. Он бы занл, он бы помнил, если бы кто-то в его семье увлекался магией или ещё какими-нибудь окультистскими штуками. В детстве ведь такие вещи явственно запоминаются, да и к тому же, Микеле был впечатлительным всегда, вот и сейчас...
Чувство - шестое или ещё какое по счёту - подсказывало ему, да что уж там, вопило "Беги! Уезжай! Скорее...". Мик виновато смотрел на Фло, пока тот не обернулся и молча задал вопрос: ну и что дальше?

Ему было сложнее. Фло, конечно, не мог знать наверняка, снились ли Микеле кошмары, боялся ли он также, как и его друг, видел ли то, что он видит..? "Нет" - француз почему-то сколнялся именно к этому ответу. Да, Мик явно верил в опасность, в проклятие и всё что с ним связано. Итальянская кровь? - нет, просто Микеле такой. Наивный и доверчивый. Фло искренне надеялся, что он не прав.

Погода за окном резко менялась. Всего несколько часов назад шёл дождь - сейчас в окна лился солнечный свет, неизвестно каким образом проникший сквозь лиственную стену. Птицы кричали неестественно громко, будто слетевшись со всех уголков леса. Камин слабо потрескивал, но жар от него всё ещё наполнял комнату. Было душно, а с окна дул свежый ветерок, доносящий запах дождя и мокрой листвы. Погода будто звала, манила выйти и подышать свежим воздухом. Ни Микеле, ни Фло не видели причин, чтобы противиться этому.

Накидывая сверху куртку, Микеле не сразу заметил, что француз тоже решил выйти на свежий воздух. Сейчас Фло молча одевал ботинки, машинально похлопывая себя по карманам куртки и джинс в поисках сигарет.
- Ты как...в норме? - Мик осторожно поинтересовался у друга, разглядывая застёжку своей куртки.
- Вполне. - короткий кивок был ему ответом.

Они молча вышли на небольшую веранду, вдыхая аромат дождя. Вдалеке виднелось искрящееся озеро, ветер ещё не стих, поэтому вода была довольно беспокойная. Микеле спокойно спустился по скрипучим лестницам, напевая под нос какую-то мелодию. Сейчас он думал о том, что этот дом и всё, что в нём происходит - это шутка, лишь чья-то прихоть. Они не должны были ехать сюда, он не должен был. Фло был прав, с самого начала прав...
- Ты знаешь, я тут подумал... - закуривая, произнёс француз. - Может съездить в деревню? Долен же там быть какой-нибудь магазин? Продуктами неплохо бы запастись...
- Ты прав. К тому же... - Микеле устало потёр лоб, как бы нехотя озвучивая тему: - Может, кто-то из жителей в курсе, что тут творится... Более вероятно, что они просто покрутят у виска, но попытаться стоит. Иного выхода не вижу... - Мик повернулся к автомобилю, замешкавшись: - ..эээ...а как у нас с бензином?
Фло едва слышно чертыхнулся. Бросая даже до середины недокуренную сигарету, он сбежал по лестнице, на ходу выуживая ключи из кармана куртки.

"Вольво" пару раз отчаянно проскулил и заглох. Фло ещё долго высказывал всё что наболело, зло пиная колёса машины, успокоившись минут через десять. А Мик лишь разочарованно перевёл взгляд на дом. Он озвучил последнюю идею, которая давала им призрачную, но всё-таки надежду.
- Фло, а может...может в доме есть что-то подходящее? Ну, не знаю...Где-нибудь в кладовке.
- Нужно посмотреть. - Фло вихрем взбежал по ступенькам и с силой распахнул обветшалую дверь. Микеле даже удивился, как она вовсе с петель не слетела.

Они осмотрели весь дом, как им казалось. По крайней мере те его части, где более вероятно было найти то, что ищут. оба старались не пересекаться в гостиной, теперь эта часть дома стала самой нежелательной и неуютной.
Фло поднялся на второй этаж, осмотрел две спальни, маленькую библиотеку и потолки. Нигде не было видно люка - значит, чердак в особняке отсутствовал. Француз перевернул пыльные ковры, где это было возможно, но ничего не обнаружил. Подытожив поиски перевёрнутым с ноги стулом, который пнул в сердцах, он опустился в кресло и прикрыл глаза.
Микеле время даром не терял. Он осмотрел все углы в комнатах, заглянул под мебель, даже пошарился там - вдруг опять тайники? Грохот сверху утих, и Мик тоже приказал себе не нервничать, мало ли к чему может привести "несоблюдение правил". Чёрт! Какие правила?! Что это вообще значит? Ведь должны же быть конкретные указания, ведь зная о запрете, но на что - не имея понятия, они в конечном счёте могут запутаться, свихнуться или нарушить эти самые правила! Микеле открыл, наверное, сотую по счёту дверь и зажёг свет. Комната была пустая, полностью оттделанная светлыми досками. Хотя, комнатой назвать это крохотное помещение было сложновато. Ниша, маленькая кладовка. Микеле сделал неуверенный шаг, чтобы обернуться и осмотреть стену над дверью изнутри. Доски неприятно скрипели и прогибались, что добавляло ощущения опасности. Над дверью не было ничего, кроме маленькой лампочки. Сверху послышались быстрые шаги Флорана, который окликул его чересчур громко, отчего Микеле дёрнулся и успел произнести лишь:
- Фло, я...
...прежде чем пол ужёл из-под его ног. Раздался треск, и Мике через мгновение приземлился на твёрдый холодный пол, чувствуя жгучую боль в коленке. Когда доски разломились, острые концы зацепились за его кофту, отчего та немного порвалась, а на коже спины остались длинные неглубокие царапины. Но на всё это Микеле мало обращал внимания, испуганно озираясь по сторонам и вглядываясь в непроглядную тьму. Подвал? Кладовка? Ловушка?
Над ним слышались быстрые шаги Флорана и встревоженный голос. Мик с усилием поднялся, не обращая внимание на подкашивающуюся ногу и запрокинул голову - дырка, в которую он провалился пару минут назад, была примерно в метрах четырёх над его головой.
- Фло!!! Я тут!!! - Мик крикнул что есть мочи. Жутко хотелось убраться из этого места - он не видел ничего: ни размеров помещения, ни стен, ни каких-либо предметов - ничего. Он стоял в маленьком клочке света, который просачивался через отверстие в потолке и надеялся увидеть своего друга.
Через минуту его желание сбылось - в проёме между досок замаячило встревоженное лицо Флорана. Наверняка, подумал Микеле, Фло дико испугался - не меньше его самого, и потому поспешил крикнуть:
- Я в порядке! Фло, слышишь? Всё нормально! Только вот...
- Как ты..?!какого хрена..?... - на минуту француз исчез, заставив друга вновь ощутить леденящий страх, страх одиночества и опасности. Но Фло вернулся - в граза Микеле ударил очень яркий свет. Микеле и раньше был рад тому, что на телефоне друга имеется настолько полезное дополнение, но сейчас даже слишком.
- Фло, будь любезен...Тут и так темнота - хоть глаз выколи, а ты меня ещё ослепляешь!
- Больше делать мне нефиг! Какой чёрт тебя понёс по старым доскам гулять?
- Я не гулял! Я осматривал нишу! Искал тебе...
- Так! Всё. Держи телефон..(и я тебя умаляю, не урони ты его!), скажи, что ты видишь! - Фло отключил фонарик, но экран ещё продолжал светиться. Бросив мобильник другу, Фло мысленно обругал итальянца по чём свет стоит: ну надо же было вляпаться?! Вечно с ним что-то, да происходит..

Мик легко поймал телефон друга и включил фонарик.
Вокруг бетонные стены. Серые, холодные и без единого отверстия или выступа. Но пока говорить что-то однозначно рано. Микеле медленно шел по периметру помещения, поняв только, что оно довольно маленькое - не больше их гостиной наверху. Его рука скользила по прохладной поверхности, в то время как взгляд пытался охватить как можно больше пространства вокруг.
В поле зрения появилось нечто странное, неопределённое - палка в стене, которая привлекла к себе внимание сразу. Микеле тут же направил свет прямо на неё, осторожно подходя ближе. Краем уха он уже слышал шипящего ругательства Фло, поэтому вопреки собственному чувству самосохранения, то есть сохранения тишины в этом тёмном подвале, крикнул:
- Всё нормально! Я тут..ээ..нашёл кое-что.
- Ну и? Что именно?!
- Похоже на... - Микеле подошёл вплотную и дотронулся рукой до пока неопознанного объекта. - рычаг.
- Не понял. На что?! Громче говори!!!
- Это рычаг! Наверняка, чтобы выбраться, нужно его нажать - другого пути я не вижу...!
- Ми.....Микеле! Слушай меня внимательно! Ничего, слышишь?! НИЧЕГО не нажимай! А то я тебе...
- Фло, да успокойся ты! Я же просто говорю, что по другому отсюда не выбраться! Комната абсолютно пуста - ни окон, ни дверей... Только это. - Микеле жестом указал на найденный объект, краем разума осозновая, что это глупо - всё равно Фло его не видит.
- Мне плевать! Не смей трогать эту штуку!
- Ты предлагаешь мне куковать тут до божественного вмешательства?! - Мик дохрамал до клочка света и посмотрел на француза.
- Не говори глупостей. - Фло тут же снизил тон. Выражение лица изменилось на озабоченное. Он нервно оглянулся, пытаясь придумать что-то...Но Микеле уже всё решил. Он сюда грохнулся, ему и решать, как отсюда вылезать.
- Фло. Ничего страшного не случится.. - итальянец начал медленно отходить вглубь темноты, исчезая из виду. Кажется, у Фло сейчас начнётся паника - тогда его лучший друг о себе узнает мнооого нового!
- Стой! Микеле!
- Ну что? - Мик чуть было не топнул ногой от нетерпения, вовремя вспомнив, что она основательно вывихнута.
- Я придумаю что-нибудь...Верёвку спущу, в конце концов! Еще не хватало тебе шариться по подвалу...
- Да перестань ты...Как будто мамочка, честное слово! - Микеле раздражённо махнул рукой и двинулся вглубь комнаты, не слушая вопли друга.

Подойдя к рычагу, он остановился, на секнду замешкавшись. А что, если Фло прав? Что, если это лишь усугубит ситуацию и он останется совершенно один? Что, ес...Нет. Хватит. Он слишком часто задавал этот вопрос раньше. К счастью, он научился рисковать несколько лет назад, и этот риск дал свои результаты. Были и разочарования, и провалы - но так он добился большего, чем если бы остановился перед очередным решающим выбором.

Рука легла на продолговатый выступ. Сделав вдох, Мик нажал. С первого раза рычаг не поддался - пришлось навалиться всем телом. Механизм пришёл в действие, и в следующую секнду в подвале потемнело. Последнее, что он слышал - это крик Фло. Лишь его имя, в надежде удержать итальянца от очередной глупости. Но поздно.

Кажется, это было неправильным решением....

Нужно срочно думать - что делать дальше? Флоран наверняка там с ума сходит, что может быть и к лучшему - может, побыстрее найдёт выход. Да о чём это он? Выход? А кто, собственно, в ловушке?
Паниковать рано...Микеле прислушался, медленно обводя взглядом потолок комнаты вслед за лучом света от телефона. Ничего. Подошёл ближе.
Казалось, что между плитой стены и потолком нечто вроде небольшой щели. Мик опустил взгляд под ноги - посмотреть, так ли у основания? Нет, ничего подобного. Плиты тесно прилегают друг к другу, ни единой трещенки не видно. Пытаясь разглядеть узкое отверстие высоко над головой, Мик прислонился рукой к стене, направив свет прямо вдоль по её поверхности. Через мгновение он отнял руку, машинально отерев ладонь о ткать куртки.

Вода? Стены были влажные. Микеле сделал шаг назад, вновь задирая голову и пытаясь понять...

Мелкими ручейками, едва заметными во тьме подземелья, струйки воды стекали по стенам, будто бы покрывая их своеобразной блестящей плёнкой. Вода сочилась по всему периметру комнаты, и Микеле мог представить себя в каюте медленно затопающего корабля. Журчание, сначала такое тихое, что даже в абсолютной тишине его можно было не услышать, сейчас усиливалось. Медленно, но ощутимо на полу появлялись лужи. Микеле попятился назад, чувствуя, как хлюпает обувь. Вот сейчас самое время...

- Фло!!! Ты слышишь меня?! - Мик отчаянно пытался отыскать люк на потолке - ведь что-то же захлопнулось в тот момент, когда сработал проклятый механизм?!

Паника. Где-то внизу живота, быстро пробегая по груди и находя выход лишь с нервным дыханием итальянца, которое всё чаще срывалось, уступая место громким крикам. Через пару минут Микеле уговорил своё сознание успокоиться - пусть относительно, но чтобы подумать, хотя бы поразмыслить над его положением...

А что тут думать? Он умрёт тут. В гнилом подвале какой-то лачуги, которой и на карте-то нет. Микеле с хриплым смешком вспомнил, как они приехали сюда. Дорога была обозначена, но Фло никак не мог сориентироваться, ведь дом, который они искали, не был отмечен на их путеводителе. А это значит, что даже если Флорану удастся выбраться отсюда живым, то позвать на помощь всё равно не будет возможности. Ни связи, ни бензина, ни даже элементарного географического положения, хотя бы приблизительно известного двоим путешественникам. Впрочем, более вероятно, что максимум через два часа останется всего один.

Фло минут пять сидел на коленях у захлопнувшегося люка(прямо перед носом!) и что есть силы барабанил по светлому паркету. В принципе, это было скорее нервное, чем попытка открыть чёртово устройство. Он же знал, знал, что не нужно... Микеле...Опять он всё по-своему. Чёрт...Зачем?!?

Вскочив на ноги, Мот на мгновение остановился, последний раз оглядев маленькую нишу. Потом француз выбежал из комнатки, на последок треснув с ноги по дощатому полу. Скрип досок был ему ответом - но не более.
Теперь он понял. Он понял, что это - клетка. Дом, пожирающий чужие жизни, заманивающий людей, но не выпускающий обратно. Все эти..."правила" - чушь! Полный бред! Не бывает такой жестокой игры, из которой благодаря лишь "соблюдению инструкций" можно выйти целым и невредимым! А Микеле - он что, жертва? Тогда чего? Что нужно сделать, чтобы эта тварь отпустила его друга?
- Что тебе нужно?! Что ты хочешь от нас?!! - злость билась в висках, хотелось разнести всё вокруг к чёртовой матери - разбить, уничтожить! - Говори! Что ты от нас хочешь?!

Как это глупо...Глупо и бесполезно. Он один в доме. С кем он говорит? С привидением? Фло горько усмехнулся своим мыслям. Грёбаная дыра - ещё не хватало с ума сходить из-за чьих-то фокусов...
Вот так стоять и ничего не делать - тоже не выход. Бог знает, где сейчас Микеле. Это в лучшем случае, если он просто оказался заперт в тёмной камере. Насколько было известно Флорану, Микеле никогда не страдал болезнью замкнутого пространства. Иначе любил бы он так кататься на лифтах? А в худшем случае...Фло не решался давать волю своей фантазии - мало ли какие варианты та сможет предоставить своему хозяину.

Что же предпринять? Кажется, где-то в коридоре он видел ящик. В таких обычно кранят инструменты...
Вихрем промчавшись через комнаты, Фло с лёту рухнул на колени, доставая из-под низкого сидения пыльный стальной ящик. Размера он был явно не большого - врятли бы там поместилась пила или ещё что-то столь же подходящее. Ну конечно! - вскинув голову, с чувством подумал француз - заперто! И врятли тут нужно заклинание..

Фло потряс не сильно тяжёлый предмет в руках, в принципе не ожидая какого-либо результата. Щипцы, плоскогубцы и прочая мелкая хозяйственная дребедень звякнули, беспорядочной кучкой замерев на дне чемоданчика. Последний, к слову, полетел с громким звяканьем на своё место через мгновение.
Фло широким шагом вернулся в гостиную и принялся им же её мерить. От дивана к часам - и обратно тот же маршрут. Глаза то и дело задерживались на пламени чуть потрескивающего камина - задаваться вопросом, почему огонь до сих пор ярко пылает без лишней помощи, не было ни времени, ни желания.
Пока взгляд не упал на длинную металлическую палку, торчавшую прямо в корзине с сухими поленьями. Длинная, довольно тяжёлая и достаточно острая, чтобы разломать доски паркета, кочерга уже была в руках Флорана, мозг которого работал с необычайной резкостью. Так быстро Фло ещё не принимал каких-либо решений. Он ответственен за него, от него зависит жизнь друга - эти мысли гнали его вперёд так стремительно, как никогда ранее.

С мстительной яростью он со всего размаха вонзил острый конец в пол ниши. Доски почти сразу разломились. Фло нажимал на стальную палку, поворачивая ту, словно рычаг, беспощадно ломая пол, пока вдруг металлический кончик не скребанул по камню. Дальше бить было бесполезно - твёрдая поверхность была неподсильна. Отчаяние снова встрепенулось в груди, более легко овладевая сознанием, разгорячённым яростью. Фло с громким рыком вонзил тяжёлую палку в стену комнаты, отчего вдруг замерцал свет, а дом будто бы испустил вздох - а может, это сквозняки? Но Фло наплевал на все рациональные идеи и сейчас злорадствовал этому чудовищу, пусть так ничтожно, но раненому.

Микеланджело. Что, что случилось с его неугомонным другом? Мало ли... Но вдруг он его услышит? Пусть если он не может ответить по какой-то ужасной причине - он должен знать, что Фло не сдастся. Спасёт.
- Микеле! Ты слышишь?! Мик, я вытащу тебя! Потерпи, я...я сейчас!!! Я сейчас...

"Всё ясно. Тут другие правила, твои правила. Ну что ж..."

Флоран медленно поднялся с колен и зашел в гостиную. Задрав голову, он крикнул, обращаясь ко всей нечисти, неважно что собой представляющей, но по-видимому, медленно добивающейся своего:
- Что тебе от нас надо?! Что я должен сделать, чтобы ты отпустил Микеле? - он совершенно не представлял, к кому обращается. Да и мог ли? Информации-то ноль. Ничего - абсолютно ничего - не известно об этом месте. А то, что они здесь обнаружили - наводит на многие мысли, но весьма призрачные, ничего не доказывающие и уж точно не объясняющие.
Краем глаза Фло заметил, как что-то шевельнулось в углу комнаты. Резко повернувшись, он подошёл к камину, не сводя глаз с желтеющих в темноте страниц. Книга открылась, будто приглашая его прочесть ответ. Ярко-алые строки высветились на пергаменте:
"Открой мне своё сознание. Насколько ты силён, чтобы просить меня о сделке? Ответь, согласен ли ты на это условие?"

Фло несколько раз прочитал появившиеся из неоткуда слова. И снова смысл скрыт где-то на дне. Открыть сознание? Но...как? Силён ли он? В чём именно? Немые вопросы удостоились аналогичного ответа. Так, обдумывать времени нет. Но отвечать нужно прямо сейчас:
- Да.

Ноги подкосились, ладони рефлекторно сжали виски - резкая, адская боль пронзила голову. Зажмурившись и едва замечая, что падает на пол, Фло согнулся, всё сильнее сдавливая голову, пока боль вдруг не исчезла. Он не успел открыть глаза - перед закрытыми веками замелькали картинки. Нет, это его мысли - самые смелые, самые скрытые и потаённые фантазии, которые Флоран не мог запретить, не мог остановить достаточно вовремя. Мог лишь отвернуться от них - но они всегда были рядом, за его спиной, ждали, когда он отважится - вдруг - принять их и..нет, это невозможно - осуществить.

"Сбежать из дома - никогда они не поймут его увлечения! Музыка - это его жизнь! Почему они отказываются слушать его? Потому что считают его ребёнком... Глупые. Такие мелочные! Как бы он хотел доказать им..."

"У него группа. Своя, самая первая. Пусть эти ребята не профессионалы, но... Почему они не хотят понять, что обязаны ему? Чёрт, да где же их совесть..?!"

"Новый шанс. Проект. Новые люди...и девушки. Мнооого девушек. Он бы мог воспользоваться своей популярностью. Он может. В любой момент он может лишь сказать - и одна их них отдаст всё, чтобы стать его. Но нужно ли ему это? Он уважает женщин... А эти...такие глупые." Я бы никогда...

"Не нужно ничего - только чтобы его оставили в покое. Бесят все эти телепередачи, интервью, розыгрыши, где он - главный приз, грубо говоря. Полный бред!" Ненавижу вас...

"Прекрати так делать, Микеле! Не нужно, они ведь...они ведь видят!"

"Локонте играет на публику, подходя всё ближе. Его глаза искрятся, и Фло видит в них едва прикрытый намёк. Уверен, что он есть! Зачем это Микеле? Пиар? А Флорану от этого не легче... Иногда так сложно подавить желание наподдать этому взбалмошному итальянцу, Фло почти не может больше сдерживаться... Вместо этого его рука с той же силой притягивает друга к себе, а губы начинают вытворять такое..! Микеле сам хотел этого - он ведь нарывался, он знал, что делает! А при этом так сложно удержаться, практически невозможно устоять! Он и не хочет... Давно понял, что совершенно не хочет противиться жгучему желанию, гнездящемуся где-то внизу живота. Он также давно убедил себя, что это и подобные ему желания не возникли на пустом месте. Во всём виноват Микеланджело..."

"Стоп! Нет...Это уже слишком! Хватит!" - француз сам удивился, откуда в его голове прозвучал этот протестующий голосок. Боль отпустила, видения исчезли, и Фло, всё ещё калачиком лежащий на пыльном ковре гостиной, разлепил глаза.

Микеле двигался от стены к стене, как и ранее запрокинув голову в надежде увидеть выход. Вода уже промочила обувь - уровень достигал лодыжек, а каких-либо предметов мебели или выступов, чтобы залезть на них - не было. Иллюзия затопающего корабля упорнее навязывалась воспалённым воображением. Если бы ещё "спецэффектов" добавить - ну, шум моря, скрип палубы и подобное - он бы с готовностью принял эту версию. Почти даже не удивился бы.
Непонятно зачем остановившись, Мик заглянул в дисплей сотового, который всё так же сжимал в ладони. Ни связи, ни каких-либо ещё вспомогательных средств, короче - нихрена. Только фонарик разве что. И тот грозил вскоре погаснуть. Слабо утешало то, что зарядки хватит до того момента, когда вода полностью затопит комнату. Вот бред... Как раз ЭТО не утешало совсем!
- Фло...Ну же. Быстрее... - бормотал итальянец, нервно поглядывая в потолок. Он ведь его не бросит. Фло найдёт выход - Микеле знал это. Но лишь на это надеяться нельзя. Нужно самому действовать... Вскоре Микеланджело сообразил, что в его попытках нет смысла. Остаётся только ждать. Освобождения ли, или конца - чего-то одного.

Вот это да... Что за...глюки? На какие фокусы способно то "нечто", что сейчас пробралось в его голову, вытягивая самые потаённые мысли и чувства, которые Флоран сам стыдился? Конечно он знал, что никто об этом не подозревает - но Фло стыдился самого себя в те моменты, когда его сознанием завладевал гнев, спутником которого почти всегла выступал эгоизм. Так стыдно...Теперь уже перед..кем-то. Флоран чувствовал, что находится под наблюдением - с тех самых пор как "согласился принять участие".
Вдруг он осознал, что полулежит на полу. Было отчего-то холодно, хотя камин всё так же ярко пылал. Фло быстро поднялся, чувствуя ранее привычное, но сейчас более сильное головокружение - в глазах на мгновение потемнело, виски чуть ощутимо покалывало. Француз провел холодной ладонью по лубу - температура чтоли? Да нет...Просто замёрз, ничего особенного. "Ха" - подумал Флоран, "Если бы - ничего...".

Обернувшись к треклятой книге, страницы которой ("ну разумеется!") сейчас были нетронуты, Фло мысленно задал вопрос: и это всё? Подойдя ближе, он повторил свой вопрос вслух, хотя не видел смысла озвучивать - раз эта тварь смогла пробраться в его воспоминания, то уж наверняка она..он..оно способно читать его мысли.
Но его обращение возымело результат, как ни страно. Алые слова высветились неровной строкой, и отчего-то казалось, что владелец невидимой руки, что их начертала, раздражён (или зол), и поэтому пишет торопливо, немного неровно - должно быть, сильнее надавливая на перо со злости.
"Исправь то, что натворил."

Фло наверное шестым чувством ощутил тот негатив, коим сквозили эти четыре слова. Было страшно. И вновь непонятно. Пришлось поднапрячься и припомнить хоть что-то, подходящее к обвинению в его адрес.

Естественно, в такие моменты начинает отвлекать что-то совершенно пустячное - как тикание старинных часов в углу, например. Внимание то и дело заострялось на размеренном "тик-так, тик-так..", и Флорану начинало казаться, что это своего рода таймер, отсчитывающий время до его провала. Да, именно провала - потому что он упорно не мог придумать или вспомнить, что же он такого ужасного "натворил". Остановившись у тех самых часов, Фло с минуту разглядывал их, как врага народа, но трогать не решался. Безусловно, первым желанием было раздолбать их любой попавшейся под руку утварью, но вспохватившись, Фло передумал. Потом перевёл взгляд немного вправо - внимание привлёк свет в нише. В проёме распахнутой двери Фло выхватил взглядом раскуроченный пол, а потом и орудие, с чьей помощью он всё это раздолбал.

Преодолев расстояние до ниши, Фло с прищуром рассматривал кочергу, всё так же торчавшую из стены с того самого момента, как он её там...оставил. Тут же в памяти всплыло то ощущение - будто дом простонал в ответ на его выходку. Как раненное животное. Мерцание света добавляло картину.
Еще секунды помешкавшись, француз зашёл в крохотную комнату, перешагнул поломанные доски паркета и, обоими руками ухватив край стальной палки, с силой выдернул. При этом свет слегка дрогнул. Больно, значит...
Кочергу он поставил обратно, у камина. Обведя взглядом комнату, Фло надеялся увидеть что-либо, указывающее на следующие действия. Занятие это оказалось безрезультатным, и Француз, естественно нехотя, снова решил "вступить в контакт".
- Отпусти его. Прошу. Я не знаю, зачем тебе всё это, но...я ведь сделал то, что ты просил. Освободи Микеле...
Фло вздрогнул, услышав тихий смех где-то на втором этаже. Детский или женский, но наводящий такой ужас, что не передать! Не сводя взгляда с лестницы, Фло сделал пару неровных шагов назад. Чёрт... Дом с приведениями. Лучше не предумаешь!
  Значит, это ещё не всё. Не всё так просто. Как долго Мик сможет там продержаться? Хм.. Знать бы ещё где - "там"? Наверное, уже час прошёл с того момента, как он потерял с ним связь. Нервы были на пределе.

Как же хол-лод-дно...

Микеле, потирая руки и отстукивая зубами дробь, кое-как предвигал ноги, перемещаясь во тьме комнаты. Споткнуться он не боялся - боялся отморозить себе что-нибудь, поэтому старался не останавливаться. Шагать было уже довольно трудно - мышцы ныли от сопротивления ледяной воды, достающей почти до бедра. Струи, стекающие с потолка, становились сильнее - это было слышно по бурлящей воде - точно такой же звук из-под крана, когда наливаешь ванную. Микеле сжал зубы, вспомнив то ощущение, когда залазишь в горячую воду после замерзания. Всё бы сейчас отдал..!

Фло, Фло, Фло, Фло...ну где же Фло? Совсем не улыбалось сидеть тут в ожидании своего конца. Не такой он смерти для себя желал. Ну конечно! А кому захочется умирать в расцвете своей карьеры и сил? Кануть в неизвестность - так, чтобы никто не знал что произошло, где и как. Вот что страшило Микеле больше всего. Дьявол! У него ведь ничего не осталось - память, которая иссякнет через год или два (Микеле твёрдо был уверен, что ещё не достиг той вершины, к которой всегда стремился). Семья... Он так и не смог. Всё откладывал, планировал на потом, был уверен, что время ещё есть.

Стало быть, Стив Джобс был прав - нужно проживать каждый день как последний. Ведь когда-нибудь не ошибёшься! А у него, у Микеле, вся последняя неделя полетела к чертям. То есть начало её было весьма многообещающим - отпуск в компании лучшего друга, шанс расслабиться, забыть обо всём "важном" в их жизни. Забыли. Аж два раза. Теперь только одно и осталось - цепляться за эту самую жизнь - последнее, что им предоставила судьба. Тут как в рулетке - либо пан, либо пропал.

Попробуй расслабиться. Вот так, вздохни и медленно выдохни, прикрой усталые глаза...

Фло пытался, нет, он искал выход. Какие там ещё есть методы? Ах да! "Представить себя на месте того, чью цель ты стремишься понять".

Этот дом. Возможно, чей-то дух, обитающий тут. Если допустить, что так и есть, то получается вопрос - какую цель преследует последний? Семьи, жившие ранее и покинувшие это место (хотелось верить, что именно место, а не мир в целом), тайники, ловушки, условия... Ах да - ещё странные животные, смахивающие на призраков - по крайней мере, всё наводило на мысли о них. Что нужно от двух людей, по нелепой ошибки оказавшихся в ловушке? Вроде бы ничего материального, если не считать жизнь материальной платой, но эту мысль Фло раздражённо запихнул в дальний угол. Нет, проще, чем убить - нет ничего. А смысл отсутствует тем более. Это "что-то" попросило проникнуть в его разум - значит, его цель имеет связь с подсознанием.
Дом молчал, будто бы выжидая, к какому выводу придёт "жертва".
- Я согласен на сделку. - наконец произнёс Фло. Голос звучал спокойно и отрешённо. То, что случилось, то, что он почувствовал - врятли это было платой за освобождение его друга. Слишком просто - слишком.
Колени подогнулись, и Фло медленно осел на пол. Боли, как раньше, не было. Он даже осознавал, что происходит вокруг него, чувствовал ладонями пыльный ворс ковра, тёплое дуновение от камина и звук поленьев. Но перед глазами замелькали воспоминания. Да, на этот раз он осознал, что это его прошлое, в картинках, так сказать.

"Вот он получает известие от продюссеров, что получил вторую по важности роль в масштабном проекте. Какое везение!
Но кто же его "соперник"? Удивление, потом едва скрываемый энтузиазм, следом за которым любопытство - нет, интерес! Микеле Локонте. Они довольно быстро находят общий язык, оба со своей историей..хотя у Микеле она довольно мрачная. Фло понимает. Он готов помочь, поддержать в любой момент. Все смотрят на них насмешливо, но одобрительно. Соперники на сцене, в жизни - друг без друга уже сложно представить. Контраст всем по душе, а им откровенно всё равно, что думают другие. Самое ценное - они понимают друг друга. Иногда даже без слов..."

Фло всё еще неподвижно сидит на коленях, облокотясь на руки, чтобы не упасть. Открывает глаза, и те медленно фокусируются на крупных ворсинках ковра. Такое ощущение, что комната слегка раскачивается. Просто кружится голова - сейчас пройдёт. Вот...Нужно встать и облокотиться о спинку кресла, на секунду или две снова прикрыть веки, чтобы темнота рассеялась. Кажется, всё.

Фло оглядывается в поисках книги. Та неподвижно лежит на том месте, где была оставлена. Но закрытая. Флоран не сразу осознал, что произошло. Но что-то подсказывало, что только что условие, которое ему поставили, перекочевало в раздел "выполненных". Свет от камина стал ярче, в комнате теплее, а где-то послышался металлический стук.

Фло добежал до ниши и понял, что предчувствие его не подвело - захлопнувшийся люк, отрезавший их с Микеле друг от друга, отъехал в сторону, образовав в полу тёмную дыру. Совсем небольшую, но достаточно широкую, чтобы в неё пролез один человек. Француз, не медля, упал на колени, заглянув в темноту.

Сердце будто бы остановилось. Он перестал дышать на минуту, не смея верить своим глазам.

Лишь протянув руку, он мог бы коснуться пальцами воды, которая сейчас поблёскивала от света в нише. Но...к-как...такое..? Как это возможно?! Тут была комната, а не водный канал или... Сдесь же был Микеле...

- Мик! Микеле! Ты где? Ты...слышишь меня? Микеле!!! Чёрт! - от растерянности, ужаса, паники и ещё миллиона чувств, которые его душили, Фло затуманенными глазами пытался увидеть хоть что-то, говорившее о том, что итальянец жив. Слёзы мешали смотреть, Фло зло их смахивал, ни на секунду не переставая кричать. Звать.

Больше ничего не будет.

Выходит, ассоциации смерти с темнотой и жутким холодом были более чем верны. Микеле быстро привык к воде, ему даже казалось, что она не холоднее, чем в реке в летний сезон. Только вот вместо солнца тут были бетонные стены и жуткая темень. А долгое время даже в пригодной для купания воде проводить было опасно - для здоровья, разумеется. Он мог двигаться, мог плавать - благослови его родителей, когда в детстве они отвели его в бассейн! Но силы потихоньку начинали сдавать. Тогда, когда уровень воды добрался до шеи, Микеле поднял руки, в одной из которых был зажат сотовый с фонариком. Через минут десять они ему понадобились, чтобы удержаться на плаву, и телефон пришлось зажать в зубах.

Флоран... Только бы ему удалось выбраться! Может быть, он всё ещё надеется спасти его.. Ну ничего. Скоро он поймёт, что это бесполезно. Или не поймёт? Фло ведь для него близкий человек, и Микеле надеялся, что француз тоже считает его таковым. Позвать его? Бессмысленно. Оставшееся не под водой пространство быстро поглотит любой звук. А пока нужно беречь и силы, и воздух. Пока это ещё возможно.

Стоя на самом краю, к которому неустанно приближается каждый человек, проживая день за днём, осознавая, что однажды следующий, такой же как многие предыдущие, день не наступит, начинаешь - только начинаешь задумываться. Больше не будет того, к чему прывыкал всю жизнь, не будет людей, которых любил, а самое паршивое, что ты даже скучать по этому всему не сможешь - ведь тебя тоже...не будет.

Перешагивать последнюю черту не хотелось. Мучительно больно не хотелось умирать. И уже плевать было на то, как умирать, где и при каких условиях, не было сожалений о не выполненном долге, об упущенных шансах, ничего не было, кроме отчаянного желания остаться. Не уходить. Не исчезать.

Телефон выскользнул и исчез в глубине подвала. Некоторое время можно было увидеть мерцающий огонёк где-то под тёмной толщей воды, но потом и он погас. "Живительная влага" уничтожила последний источник света, помогающий хоть как-то ориентироваться в пространстве. Теперь не было видно даже собственной руки. Под землёй, почти полностью под водой в кромешной тьме, Микеле престал чувствовать. Остались только физические рефлексы - стараться медленно дышать, работать руками и ногами, чтобы не пойти ко дну. А смысл сопротивляться? Какая разница - когда?..

Локоть больно стукнулся о что-то твёрдое. Микеле резко развернулся, проведя под поверхностью воды руками, но это всего лишь стена. Ничего страшного, просто он потерялся в пространстве и отплыл к краю комнаты.
Наверное, ему показалось. Или нет? Звук удара о метал - такой же, как когда захлопнулся люк. Может ли такое быть..? Но он видит - он ясно видит стену перед собой, значит в комнате появился источник света! Микеле так торопливо развернулся, что не подрасчитал и хлебнул воды, в глаза тоже плеснули ледяные капли, и теперь было сложнее сфокусироваться. Но ясно было - люк открыт. Выход. Спасение. И ещё...
Голос Флорана. Он кричал что-то... Вода заливалась в уши. Что же...
- ..ты слышишь меня? Микеле!.. - голос француза срывался, Микеле дальше слышал лишь отчаянную мольбу. Он поплыл в ту сторону, откуда был виден свет.
- Фло...Я...тут. - Микеле сам не узнал свой голос. Охрип до невозможности.
Подплыл к окошку в потолке и с облегчением увидел моячивший силуэт своего друга.

Боже... Микеле - живой! Смех прорвался сквозь слёзы, и Фло так резко подался вперёд, стремясь схватить закоченевшего друга, что сам чуть было не улетел в воду. Ухватив итальянца за запястья, Флоран со всей силы потянул на себя. Намокшие платки на руках Мика не давали соскользнуть, поэтому француз довольно быстро вытянул друга на поверхность. Вскоре оба лежали на полу и пытались отдышаться. Фло пришёл в себя первым.
- Ты же весь дрожишь... Погоди, я щас.. - он подорвался с места и бросился к своей сумке, откуда до сих пор не вынул половину вещей. Так он быстро нашарил полотенце, которым обмотал замёрзшего Микеле.

Где-то час они потратили, чтобы привести себя в порядок - то есть одеть сухую одежду и устроиться с чашками горячего чая у камина. Микеле умылся, ведь когда вода брызнула в лицо, макияж попал в глаза. Сейчас он сидел на диване, полностью укутанный в теплые одеяла и отрешённо смотрел на огонь. Лицо непривычно бледное, волосы обмякли, взгляд пустой. Фло боялся сейчас задавать вопросы, да и смысл от них какой? Он и сам мог бы ответить на них, стоило лишь предствить себя на месте итальянца. Не было никакой злости или обиды за то, что тот ослушался его, было лишь сожаление. И страх. Страх никуда не делся.

Была бы его воля - он бы немедленно взял сумку, закинул бы её в багажник и свалил бы отсюда. И плевать на условия! Микеле перевёл взгляд на француза. Фло грел руки о горячую кружку и так же напряжённо смотрел на языки пламени, сдвинув брови. Поймав его взгляд, Микеле грустно улыбнулся. Француз вздохнул.
- А я в последний раз в сказки верил, когда мне их бабушка в детстве рассказывала.
- Да уж...нам теперь с тобой только триллеры писать, причём с подписью: "Основано на реальных событиях".
- Ещё чего не хватало.. - Фло усмехнулся. Наверное, впервые за несколько часов. Мик смотрел на него, и в душе становилось спокойно. Теперь была уверенность в будущем - благодаря ему.
- Я...я думал - всё. - сказал Микеле, помедлив несколько минут. - Думал...что жизнь кончилась, а я так и...я до сих пор не.. - он запнулся, вперив взгляд в чуть прозрачную жидкость в кружке, поблёскивающую янтарём.
- Знаю. Могу представить, что ты пережил. - Фло хотел встать, потом передумал. Просто смотрел на него, не позволяя себе представлять жизнь без этого солнечного человека. Так просто не могло быть. Микеле не может взять, и исчезнуть из его жизни. Из их истории.

А итальянец, наоборот, допускал, что жизнь - это борьба. А он...он никогда не был достаточно силён, чтобы просто жить и наслаждаться жизнью. Он всегда боролся. Сегодня он почти сдался. Почти проиграл. Чуть было не погиб - а причина непонятна до сих пор. Тут память услужливо предоставила ему картинку, тут же материализовавшуюся перед глазами: старая книга в причудливом переплёте лежала почти у его ног. Закрытая, пыльная, совершенно безобидная на первый взгляд.
- Фло... как ты...как получилось, что люк открылся? - Микеле осторожно поинтересовался у француза. Он прекрасно помнил, из-за чего оказался в ловушке, и говорить об этом естественно не хотел. Впрочем, как и слушать нотации Флорана по поводу своей упёртости, ведь не послушал же...

Фло и не собирался вспоминать условия, при которых его друг чуть не распрощался с белым светом - ему и утёса хватало. Голова была забита другими мыслями: как уехать? Что делать сейчас? И...совершенно нелогично в данный момент, но всё же - почему ему так необходим Микеле? Он понимал это, он чувствовал себя одиноким, когда рядом не было итальянца...но когда это началось? Работали вместе - это да. Но и тогда у них были довольно близкие отношения. Переночевать у друг друга - не вопрос! Пожить даже - всегда пожалуйста, а стеснение и скрытность рядом с Миком казались даже неуместными. А как же их знакомство? Когда? При каких условиях Флоран стал считать его другом? Близким, родным, необходимым...
Микеле задал вопрос. Самый важный сейчас, так куда же его понесло-то? Флоран слегка тряхнул головой, чтобы "всплыть" на поверхность. Хотя про последнее сейчас лучше не вспоминать.

- Я... там были надписи. Только я не писал ничего, оно само...появлялось. - Фло хмуро покосился на книгу. Потом продолжил: - Я просто задал вопрос, и...хотя это было скорее как последняя надежда, да и нервы сдавали. Я просто наорал на..не знаю...и там появилась надпись. Оно спросило, согласен ли я на сделку. - Фло быстро встретился с тёмными сосредоточенными глазами итальянца, - Мне было плевать, если честно, на цену. Лижбы тебя вытащить... - он прикрыл глаза, качая головой. - Это было как видения. Картинки, фразы, мысли... - он запнулся. Микеле продолжал молча вникать в каждое его слово. Флоран не мог подобрать слов, не мог как следует объяснить - так, чтобы его друг понял. Он и сам не понимал. Что произошло? Что он отдал этому дому, чтобы спасти жизнь Локонте?
- Микеле, я не понимаю...не помню...будто бы это просто исчезло. - глядя на недоуменое выражение лица итальянца, Фло пояснил, - Я в упор не могу вспомнить...своё прошлое. - он выдохнул.
- Как..? Вообще...?
- Да нет! Просто отдельные моменты. Например... как мы с тобой познакомились? Ты помнишь? - Флорану казалось это неимоверно глупым - спрашивать друга об этом. Подумает ещё, что двинулся. На сентиментализм потянуло ни с того, ни с сего... Но Мик на удивление спокойно принял его вопрос. И тут же нахмурился, по привычке потирая лоб ладонью.
- Ну...да. Это... Мы на входе столкнулись, помнишь? Мы тогда ещё не знали даже... - итальянец тепло ухмыльнулся, глядя куда-то в сторону, в картинках вспоминая то время. - Ты такой смешной был, в шляпе, с гитарой наперевес. Постоянно извинялся... А потом на кастинге мы, наконец, познакомились. Помню, мне смешно жутко было...А ты всё глазами хлопал, не веря, что всё это - правда. - Микеле рассмеялся, но, посмотрев на Фло, улыбка тут же испарилась. Флоран мрачнел с каждым его словом, и итальянец предчувствовал что-то неладное. Он нерешительно продолжил:
- А потом...потом ты сказал, что мы идеально сработаемся, потому что тебе иногда хочется стукнуть меня чем-нибудь тяжёлым, ты повторял: "Не будите во мне Сальери!" И при этом становился таким серьёзным и пафосным, как твой персонаж. Хотя, тогда было не отличить...
- Я так говорил? - Фло искренне удивился, лихорадочно пытаясь припомнить всё то, что с таким радужным энтузиазмом говорил Микеле. Не удалось. Вообще ничего. Головой он вроде не стукался нигде...
- Да. Ну, знаешь, у меня в памяти всегда остаются всякие мелочи, совершенно неважные...
- Мне это важно. - голос француза звучал холодно. Микеле сник, глядя на него, немного расстроенный, что Флоран забыл эти пустяки. Может потому, что они и для него были важны? Да нет - Фло не обязан всё это помнить! В конце концов - кто из них двоих безнадёжный романтик?!

Флоран поднялся с кресла, отбросив одеяло на пол и взял книгу. "Это всё ты! Что-то проникло в мою голову, в мысли...Это ты." - крутилось в голове француза. Он открыл её, пролистал на самую последнюю страницу и уставился на маленькие чёрточки, немного наклонясь, чтобы рассмотреть поближе. Семь. Неизменно.

Сказки из детства... Семь королей, семь желаний, семь жизней... Почему во всех детских книжках всегда фигурирует число три? Бабушка всегда говорила, что семь - самое загадочное число, и Фло не задумывался об этой незначительной разнице. Он был ребёнком - какая разница в расхождении чисел? Теперь он вспомнил это. С детства это было его любимым числом. Потому что особенное.

Есть ли связь? Попробовать найти её? Не стоит даже стараться: Фло первым обнаружил странности этого места. Он ночью шарился по лесу, спасал друга, который на утро не вспомнил, что чуть с жизнью не попрощался несколькими часами ранее. И снова Микеле попал в ловушку, а Фло пришлось искать выход. Он нашёл его, слава богу, но почему не он? Почему бы жертвой не выбрать Флорана? Микеле всюду был в роли показательного варианта, чтобы дать Фло понять, что иного выхода не будет, кроме как сказать: "Да". И он согласился. Он выполнил условия, пусть даже не до конца осмыслив их.
В любом случае - Фло не хочет больше видеть этот предмет. Нужно убрать книгу, подальше, чтобы у этого "нечто" не возникло вновь желания пообщаться с ними, когда станет скучно. Фло больше не согласится ни на какие условия, ровно как и не выпустит Микеле из виду - ни на миг! Он теперь всегда будет рядом...
Захлопнув книгу, Фло тяжело вздохнул. Микеле тоже поднялся с места и сейчас стоял возле шкафа, рассматривая свитки. Один свиток.
- Что там? Изменилось что-то? - Фло нехотя поинтересовался, опускаясь на пол с книгой и заглядывая под кресло. Протянул руку и, немного пошарив, обнаружил на ощупь металлическую ручку. Щёлк - и доски медленно стали расползаться, образуя отверстие в полу. Фло смотрел на всё это незамысловатое действие совершенно равнодушно, пока Микеле, наконец, не ответил, опускаясь на пол рядом:
- Ты угадал. Нас вычеркнули из списка гостей... - он ткнул пальцем в конец старого пергамента. - Ну или второй вариант: внесли в чёрный.
Фло, щурясь, разглядел в тусклом свете их имена и фамилии, аккуратно перечёркнутые прямой линией. Раздражённо нахмурившись, Фло забрал у итальянца свитки и бросил их в нишу. Сверху легла книга.
- Где это перо? Сдесь же было... - француз огляделся, пытаясь хоть что-то увидеть в темноте. Микеле положил ладонь на плечо:
- Фло, ты бы...поспал немного. Темно так... - Микеле глянул в окно. -  Нужно отдохнуть. Рассвет наверняка через пару-тройку часов наступит.
Фло удивлённо уставился на друга. "Дело говорит", мелькнула мысль.
- А ты? Тебе вообще по-хорошему таблеток побольше проглотить, да под одеяло...
- Успею. Ложись, я пока это перо поищу...
- Мик, да не на...
- Прошу тебя, не... не упирайся. Поспи. А то будешь похлеще всякого приведения!
- Ладно. - Фло запустил руку в волосы. Глаза и впрямь уже слипались, голова ещё болела - ноющая боль в затылке и висках не хотела отступать. - Но ты...не уходи. Вообще. Не ходи никуда, я точно умом тронусь, если, проснувшись, не обнаружу тебя рядом!

Микеле широко улыбнулся, отводя взгляд. В ответ лишь кивнул, протягивая одеяло.
Заснул Флоран мгновенно. Просто провалился в темноту.